L'écoute de God Blesse, le nouvel opus de Damien Saez, procure un sentiment étrange : l'impression étonnante d'assister, en l'espace de deux CD et de 29 titres, à la mutation d'un homme de l'état d'adolescent écorché vif à celui d'adulte sensible. Fruit d'un an de travail en studio, ce double album se décompose en deux parties. D'abord une première série de 16 titres dans laquelle Saez développe son plaisir de l'ire sur fond de rock lycéen agressif. Ses sujets de révolte sont nombreux : le nucléaire ("J'veux du nucléaire"), le capitalisme, la misère, la télévision ("Solution"), le tout porté par le thème récurrent de la génération sacrifiée : "Elle est condamnée notre génération [. ] Enfant d'une génération gâchée [. ] Il n'y a plus de rêves pour cette génération"). [+]

Veuillez rendre l'âme (à qui elle appartient) est sans doute le meilleur album de Noir Désir. Sorti en 1989, il a rendu célèbre le groupe bordelais avec "Aux sombres héros de l'amer" passé et repassé sur toutes les ondes. Mais, comme tous les tubes, ce titre a occulté le reste de l'album qui mérite ô combien d'attention. On y retrouve ce qui constitue l'essence du groupe : les textes riches en images et en figures de style, la voix de Bertrand Cantat (qui commence à s'érailler), les musiques qui soutiennent si bien les paroles (et qui leur apportent beaucoup), l'ordre des chansons très réfléchi, et surtout l'atmosphère si particulière. Manque encore peut-être l'engagement politique qui ne tardera pas avec Du ciment sous les plaines. Deux chansons sont reprises sur l'album de remix One Trip One Noise : "À l'arrière des taxis" et "Le Fleuve", dont l'univers lourd et fangeux a été poussé à son paroxysme. Rien n'a vieilli dans cet album, rien ne lasse. -Claire Galante.

Drôle de nom que celui de ce quatuor acoustique. Manu (instrumentiste), Guizmo (auteur et guitariste), Mali (chanteur) et Daniel (percussionniste), quatre loustics portés par les vents associatifs (très engagés, ils militent notamment en faveur du Tibet et de Greenpeace) ne se souciant guère du politiquement correct. Leur préoccupation principale : sévir dans un genre qui leur tient particulièrement à coeur, le reggae, auquel ils ajoutent ici un doigt de ragga là une pincée de ska. C'est à travers cette mosaïque musicale qu'ils expriment la tolérance ("J'ai trouvé des amis"), soutiennent le droit de vote des immigrés ("Les Extrêmes"), dénoncent le matraquage commercial et ironisent sur les boys bands ("La Débandade"). Tryo capture ainsi la vie et ses travers sans aucune complaisance mais peut aussi se vanter de s'être construit seul (le groupe s'autoproduit). Un bon bouche à oreille leur a valu de vendre leur premier album (Mamagubida) à plus de 400 000 exemplaires. Parions qu'il en sera de même pour celui-ci. -Valérie Dupouy.

Comme Clandestino, Proxima estacion : esperanza est un disque de voyage qui en appelle à la fête et à la danse, truffé d'histoires et de musiques qui s'enchaînent sans temps mort, carnet de notes prises sans se presser, au hasard de rencontres où sont célébrés la Jamaïque, l'Amérique latine et l'Algérie. L'ensemble est conçu comme une seule chanson, aussi serait-il un peu idiot d'en isoler une parmi tant d'autres – bien que certaines s'avèrent entêtantes comme "Homens" où toaste une jeune chanteuse carioca sur "King Of Bongo". C'est la fluidité qui domine – pas de rupture de ton, donc – avec juste une idée dans la tête de Manu Chao, l'espoir qui, ce n'est probablement pas un hasard, est aussi le nom d'une station de métro à côté de laquelle il allait enregistrer à Madrid. Deux ans et demi ont passé depuis le premier album que celui-ci recycle en partie, pour le plus grand plaisir des aficionados. Partout, des cuivres offrent une coloration chaleureuse et globalement plus festive que sur Clandestino. Mais chez cet éternel optimiste au réalisme aiguisé, nonchalance et mélancolie pointent toujours leur nez, par surprise, quand on les attend le moins. Un pur bonheur. -Hervé Comte.

Révélé par un titre impeccable, et d'une grande dignité ("C'est quand le bonheur"), Bruno Caliciuri, alias Cali, laisse pressentir dès cette chanson une épaisseur et une maturité tranquilles. C'est aussi toute la fragilité des grands tendres qui va émaner des chansons de cet album sans recettes. Sans formules. Cali chante avec une fêlure qui bouleverse et conduit de la voix ses textes vers un inconnu plein d'espoir ("L'Amour parfait"), alors que le violon gémit à sa place. Quand le piano se fait le complice d'une confidence dérangeante sur la trentaine mal digérée ("Tout va bien"), on regarde ailleurs et on pense à Alain Souchon à cet âge-là. C'était une autre désinvolture, une autre époquemais pas si éloignée d'une chanson comme "Le Grand Jour", cynique au revoir à celle qui part. Cali révèle un univers présent en chacun de nous, et nous fait sourire jaune, de ces moments de vie que nous avons connus. Moins consensuel que Vincent Delerm, Cali nous offre un album plus masculin et sans doute plus cru. Il livre une définition de l'amour parfait qui mérite réflexion. Superbe. [+]

Deux artistes issus du même label, le pari n'est pas forcément évident sur le papier, sachant que la belle chanteuse aime choisir soigneusement ses collaborateurs et que le pianiste franco-américain mène de front une carrière solo. Pourtant ce disque recèle de vrais trésors, comme "Old Devil Moon" ou le très beau "Little Boy Lost". Terrasson est un orfèvre du clavier, Wilson colle au plus près de chaque note, avec une voix qui ferait frémir les morts. Voici un disque à apprécier sous ses moindres notes. -Eric Frank.